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“Ehi amico, per te è facile sparare giudizi. Ti vieni dall’Europa, l’Italia, le belle città. Che ne sai della merda che c’è qui negli Usa? Che ne sai di questi bestioni negri che si ubriacano e con un pugno possono staccarti la testa? Non non lo puoi sapere e allora piantala di dire cazzate!” Era la metà degli anni ’70, giravo in autostop negli Usa e tra un passaggio e l’altro, attaccavo bottone nei pub mentre mi rifocillavo. Questo tizio me lo ricordo bene. Era un uomo dall’aspetto dimesso, appollaiato al bancone con il suo bicchiere di birra. Avevo iniziato a parlargli della situazione degli stati del Sud (ero in Alabama) e delle differenze che notavo con la California, come il razzismo ancora diffuso. La sua reazione fu fulminea. Da affabile, diventò nervoso e mi si avvicinò urlando fino a poter sentire il puzzo del suo alito. Per lui non era razzismo, ma legittima difesa, perché i neri erano troppo grossi e tutti quei muscoli erano già una minaccia, da tenere sotto controllo al primo segnale di insubordinazione.
